20.1.07

Ayer un corazón subió por las escaleras


Silencio en el portal.
Una rosa se pudre.
(Suaviza la mañana la pesadilla de anoche.)




(Portal, Home, 2007)



Pasa mucha vida por la entrada de mi casa
cuando se ha ido el sol.

Los mismo hay besos
que meadas,
filosofía,
o rosas muertas.



15 comments:

AsDePiqas dijo...

Impactante
como la vida
misma
!

LangsamWoyzeck dijo...

Es lo que tiene lo de los portales..
Bonito post.

Leicca dijo...

Gracias, As.
Gracias, Woyz.

A ver qué acontece esta noche.

jerjes dijo...

Oye....muy bueno, joder...

Mi portal es muy aburrido...solo hay gatos.


Un beso

Maine dijo...

Maravillosos versos. Hay noches que ni siquiera todas las rosas pueden arreglar.
Te sigo, un beso.

Lynnsinhill dijo...

Los efectos del botellón, acaso, Leica??

Un día más que expira y un voto menos en mi bolsillo.

bye

Leicca dijo...

En los botellones que yo conozco la gente hace todo lo demás,
pero no deja rosas en el suelo,
tras la verja.

No me lleves a un botellón de los tuyos, Lynn, que me entra el amor y me desmayo.

Shakespeare dijo...

Hola Ana..
nice nice nice fotos..
verdad.

Shakespeare dijo...

Si, son camellos.. ?porqué te gustan?
para mi me gusta mucho la secunda foto de esto post. Es tan dramática.

jerjes dijo...

Nos vamos todos de botellón??....venga, acabad los exámenes, que me tenéis los bares vacíos!

Buenos días, guapa

Lynnsinhill dijo...

Hola, Leicca, casi se abre esto. Bueno, cómo va, de exámenes?? Yo de trabajos laborales.

uff, bueno, que mucha suerte.

bye

jerjes dijo...

No estuve en todo el día!...qué tal estás??


Puedes visitar a todos mis favoritos, jajaja...de hecho, es un deber!! ;)


Besos

UnderPressure dijo...

Un votito para ti tambien. Gracias por la visitilla.

Myrna dijo...

jajajjj guacala!!! las meadas me dan náuseas cuando les ha pegado el sol o son muchas y huele a berrinche..que asco..a pura cantina barata..

que combinación...hojitas de rosa y meada..sniff.....

un beso

Ricardo Arias dijo...

Fíjate en esa rosa
tirada en el camino,
sucia, rota y fría.
¿Has visto alguna cosa
más triste que el destino
de nacer poesía
para morir prosa?